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Il
n'y a que bien peu de choses qui peuvent briser l'oppressante
monotonie de la
sombre campagne russe.
Pourtant !
Ici et là ! Désordonnés, à peine plus tangibles que le rêve,
s'entêtent
quelques irréductibles éclats d'espoirs colorés,
haillons décharnés accrochés aux
branches d'arbres morts...
Mais
parfois ce qui semble porteur de vie, peut devenir malédiction et
accablement :
lorsque le rouge plonge et trouble les blancs
idéaux pervertis, seul la mort fleurira
du sang dont s'abreuve sans
fin la terre.
La
mort alors, oui, comme un précieux don : la paix à laquelle on
ne croyait plus,
par l'anéantissement. (L.Gr. Art com.)
